Nunca supe cuando llegó, ni de dónde vino. Yo abría mi puerta por las mañanas cuando ella apareció. Iba y venía, de vez en cuando llevando algo en sus manos, iba y venía.
Empecé a observarla detenidamente pero no podía ubicarla. De vez en cuando platicaba con algunos transeúntes, pero yo no podía escuchar su voz, ni lo que decía.
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A finales de los años 60 empezó a correr el rumor en el pueblo que se iba a instalar una estación de radio. Se escuchaban los comentarios por las calles y en la plaza, y así fue.
Caminaron por ese camino que lleva a la ermita una mañana nublada, bajo el techo de nubes grises. Con caminar silencioso y sereno, una peregrinación acompañaba al que iba ser crucificado.
Los rezos eran murmullos que se escuchaban. A los costados del camino, el monte era seco y moribundo. Se dejaba escuchar en el silencio la letanía de una tórtola, mientras el condenado cargaba el madero donde sería crucificado.
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En la plaza principal, dónde tantas veces se escribió la historia, espacio de almas y de seres, de árboles, de pájaros, de sombras, de campanadas de templo. Estancia pública, de bancas, de silencios y de ruidos.
